Todos iguales

Como el ritmo monótono y uniforme de la música en sus coches.
Como sus palabras vacías.
Como sus trajes absurdos.
Como el empeño en mostrar sus cuerpos y sus gestos.
Como la copia intensiva de un manifiesto sin fondo ni contexto.
Como las motas de polvo sobre los libros del último librero.
Como las lágrimas secas de un maestro sin motivos ni talento.
Como las absurdas tumbas grises llenas de muertos.

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